***
Восьмой день недели не шутка,
Восьмой день недели не бред.
Как ветром подбитая утка,
Как ночью фонарика свет.
Руль убегающей тучи
Плачет, надрывно кричит.
Я им в сердцах: «Ах, вы, сучьи»,
А день только знай, все молчит.
То гневно, то тихо, то сладко
Жду непонятно чего.
Вроде бы все, да вот гадко
И все непонятно с чего.
Ура! Мы плюем на уставы
Своим поведеньем, собой.
Боясь лишь подвоха, облавы
И жуть подавиться весной.
Однако позвольте, простите,
Вы же поймите меня.
Жуть как не хочется ссоры,
Где ты, частичка тепла?
Сегодня не наш день
По звездам, по лунным обрывкам,
По каплям, по брызгам воды…
***
Восьмой день недели
© Copyright: Евгений Завьялов, 2007
Свидетельство о публикации №107052301604
Свидетельство о публикации №107052301604
Рецензии