Явись, возлюбленная тень...
Пушкин
О том, что Паустовский был поэтом,
Душа моя узнать, конечно, рада,
Но очень жаль мне, что в музее этом
Важнейшего не вижу экспоната.
В любой из строк я слышу море пенья –
Из мрака вздохом иль волной прилива,
О, Константин! С высокого забвенья
Явись – хоть тенью! – в домик у обрыва!
Природа слов была ему опорой.
Словами я любуюсь, как причёской.
Но где альков – кровать та, на которой
Супругами был сделан Паустовский?
– О чём ты? – слышу. – Это ж неприлично
И никому не нужно совершенно.
Ведь это ж несерьёзно, нетактично
И маловажно, и третьестепенно...
Что ж, больше не создам подобных строчек –
Не воскресить писателя из мрака.
Я приумолк и сжался весь в комочек,
Как палками побитая собака.
Шагаю, дескать, не по той стезе я –
Осколки фраз летят, как звон посуды.
И старый кот – абориген музея –
Свои пугливо щурит изумруды.
Экспромт о несуществующем экспонате
© Copyright: Ян Таировский, 2007
Свидетельство о публикации №107052202059
Свидетельство о публикации №107052202059
Рецензии