Порог

Я хочу какого-то ужаса. Порыва невероятного, чужого ветра, который сломает хрупкие стены мира, растворит привычные очертания и маски, жесть превратит в воду, а камень в ветер.
Всё это неправда. Конец–начало, один-много, я–не я… Всё это рухнет в одну минуту, развеется в порыве ветра – настоящем, последнем.
Последний порыв. Красота бескомпромиссного желания – ветра, свободы, желание охотника поймать свою давнюю, вожделенную добычу – свою истинную сущность. Белая лань, восхитительный ужас, сознание жертвенности, костёр заговорщиков. Тёмная тропа на чёрном поле, где не заметны тени. Тающие образы…
Ветер смотрит на тебя. Ветер ждёт – когда ты забудешь всё, кроме того, чтобы смотреть в его глаза – смотреть в себя. Он ждёт минуты, когда замолкнут все звуки и ты останешься один на один с воздухом, тишиной и невыносимым белым светом. И ты найдёшь те слова, которые никогда не произносятся вслух. И ты поймёшь – и просто пойдёшь за ветром.
И удар стального молота разобьёт твой мир. Ибо теперь ты – другой, теперь ты одно целое с ветром, теперь тебя нет…
И тихий голос сосчитает все твои шаги по этой дороге, и огромный сияющий силуэт возникнет на горизонте. Ведь ты хотел уйти за горизонт? Хотел?..
Нет звуков. Нет памяти. Нет боли. Есть только горящие внезапным пониманием глаза – и ветер, бесконечный и холодный ветер странников, охотников, ищущих свое истинное «Я»…