Он пишет не о бытии другом
А лишь о том, что с ним уже бывало
Как горько радостно родится дураком
Как на могиле мама завывала
Как поедают люди его плоть
Забыв, что у него есть испражненья
Как грудь свою пытался распороть
И избежать неловко всесожженья
Как притчу прочитают между строк
И как на ушко шепчут откровенья
И как пытаются порой наесться в прок
Не ведая ни капельки смятенья
Он пишет чтобы было чем дышать
Лишь смешивая листья с мокрым снегом
И он уже не может больше ждать
Хоть должен ждать с ухмылкою нелепой
Его зовут как хочешь понимай
За тёмными очками пряча солнце
Для жуликов свобода это рай
А для него лишь в высь стремятся сосны
Он пишет не о бытии другом...
© Copyright: Тарас Внуковский, 2007
Свидетельство о публикации №107052101344
Свидетельство о публикации №107052101344
Рецензии