Их называют богачами,
Её всего лишь войной.
Им доставались медали,
А все грехи ей одной.
На поперечной событий
Порок сжигает мосты,
Гранаты тешатся мыслью,
Что их полюбят цветы.
Я не страдаю паранойей,
Хотя данные есть.
Серьёзным словом не убавить
В себя влюблённую лесть.
Я разрешаю быть собою
Лишь себе самому,
В глазок весь мир под прицелом
Для тех, кто любит войну.
Ведь чей-то разум – железо,
Чья-то плаха – мечта.
И только Миру, как прежде,
Воздаётся хвала.
Нет, я не видел и в глаза её,
И я не знаю тех, кто был с ней всю ночь.
Для одних она смерть,
Для других же просто судьба.
Цвет её чёрный.
Её имя – война.
***
Имя её война
© Copyright: Евгений Завьялов, 2007
Свидетельство о публикации №107052001213
Свидетельство о публикации №107052001213
Рецензии