Ты режешь пальцы в кровь... Она, стекая,
На землю падает и застывает в сталь.
Как будто после трепетного мая
Опять вернулся инистый февраль...
Ты режешь пальцы... Остаются шрамы...
Они пройдут... А боль - она всегда...
И стонешь ты в беззвучном крике "Мама..."
И знаешь - не поймёт она тебя...
И не поймёт ни кто... И ты замолкнешь,
Заковывая сердце крепче в лёд...
И ни чего уже не нужно больше:
Твоя душа мертва... А он... Живёт...
Боль...
© Copyright: Аликсандра Крейвен, 2007
Свидетельство о публикации №107051802839
Свидетельство о публикации №107051802839
Рецензии