20 24

С недавних пор претит мне мысль,
Плести узор из слов во сне.
Познать себя не зная жизнь,
Решит лишь тот кто не в себе.

А я в себе,
жду дни,где Солнце,
А может даже не одно,
Ведя беседу сквозь оконце,
Расскажет людям,отчего,
Все было в мрак погружено.

Я жду,-а может быть мечтаю?-
Начало долгого пути,
И все надежды возлагаю,
На то,что я смогу уйти...
Куда,зачем уйти-неважно,
Ведь цель не в том,чтобы дойти,
Шагать в безвестность мне не страшно,
Мне страшно совесть подвести.

А я пытался так наивно,
Против натуры согрешить
Как Маяковский,
экслклюзивно,
"На горло песне наступить".
И вот,когда я,как обычно,
Достал и ручку,и тетрадь,
Мне стало как-то безразлично,
Писать стихи иль не писать.
Все потому,что нетипично,
Я для себя решил начать...

"...смех,любовь,добро,веселье?
Типа,к черту негатив?
Ты мне внушаешь опасенье,
А слог твой как-то суетлив...
А если честно некрасив...
Еще честнее?
Набор строчек,
Не связаных ничем идей,
Испорченый тобой листочек,
Все что угодно,но не смей,
При мне,вот это звать стихами..."

Мой опыт признан неудачным,
И я,пожалуй,соглашусь,-
Поэт не может быть ясачным,
Любым стихом своим горжусь!