Двести рыл вливают пойло в глотки.
Гремит, орет, клокочет балаган.
Апофеоз творится русской водке.
И ждет под баром спрятанный наган.
Наступит час, мои сотрутся грани
Терпения, -
рванет по жилам ток.
Когда-нибудь я многих постреляю,
Отдав последней пуле свой висок.
октябрь, 2006 год, Киев
Заметки о бардаке стих 1. Балаган
© Copyright: Влад Невский, 2007
Свидетельство о публикации №107051802202
Свидетельство о публикации №107051802202
Рецензии