Прости ему свою поруганную честь;
Прости звонки полночною порою.
Его искусно сотканную лесть.
Прости за то, что лишь играет он тобою.
Прости его, что он живет с другой;
За то, что голову тебе морочит;
И называет самой нежной, дорогой
И нервы твои хрупкие щекочет.
Прости его. Ведь он не смог понять,
Что сердце отдала ему в июле.
Тебе хотелось счастье испытать,
Но все мечты жестоко обманули.
Прости ему, что столько дней подряд
Неделю летнюю никак забыть не можешь.
И, вспоминая озорной манящий взгляд,
Ты свою душу вновь и вновь тревожишь.
И слезы горькие бессонными ночами
Текут по твоим девичьим щекам.
А он как будто ничего не замечает,
И бередит следы от незаживших ран.
Прости его… Но разве не устала
Прощать, забыв совсем про жизнь свою?
И твое счастье где-то заплутало.
О нем ли плачут ангелы в раю?
Прости его
© Copyright: Алена Мамаева, 2007
Свидетельство о публикации №107051801779
Свидетельство о публикации №107051801779
Рецензии