вновь крутится плёнка: листва под ногами,
дождя пелена, угасающий вечер,
она - зонт сложился в руках оригами,
и он, ей - не зная - спешащий навстречу.
в перчатках и сдвинутом набок берете,
а зонт, как назло, всё никак не сдаётся,
и тут - налетел, словно сбившийся лоцман,
“простите!” - “да что вы, ведь это всё ветер”,
почти разошлись, но глаза ненароком
в глаза посмотрели - маренго и охра,
и в них растворились узоры барокко
фасадов старинных и глянцево-мокрых,
решётка ноябрьского сада резная,
прохожие, арка и уличный адрес,
и вечер снял шляпу и тихо растаял:
в неловко застывшем, без надписи, кадре
осталась лишь дымка; увядшему саду
мы скажем “прощай”, и домой - по бульварам,
вся в чёрном - немного уставшая - пара,
словам доверяя чуть меньше, чем взглядам.
Встреча
© Copyright: Странник По Звездам, 2007
Свидетельство о публикации №107051701808
Свидетельство о публикации №107051701808
Рецензии