2003-06-17

Время – час ночи… Не спится… Сон покинул мое мерцающее сознание. А в голове прохладно и тихо. Почти тихо. Но если прислушаться – за тишью этой томится новая, беспокойная сила, куда-то манящая, зовущая за собой. Есть сила, но не видно пути. Это злая сила; это крик, застывший во времени и пространстве. Словно разводы мутной воды на асфальте, поминутно меняющие свой узор под упорством дождя.
В этой приглушенной музыке одинокого ночного дождя и разбитых фонарей моей души слышится стон бессилия, слышится мрачное биение времени, что монотонно стучится в стены спящего города, наваливается тяжестью своей на ржавчину изгородей и заборов.
Сила без воли. Воля без веры. Вера без надежды. Только привкус крови на кончике языка. И томительное ожидание перемен. Пустота, уходящие в звуки капель, которые бьются о изрезанную плоть асфальта… звуки капель, тонущие в пустоте. Будто в том видится великое их предназначение, будто нашептывают они глупым людям тихую песню свою. Словно то голос матери, качающий колыбель со спящим дитем, не внемлющим голосу…
Лишь луна мерно освещает тусклым светом своим, - точно так же, как и три тысячи лет назад…