О любви Поэта

Тихо, как будто в бреду,
Мантры бормочет листва.
Ночь. И я снова иду
В дом, где роятся слова.

В дом без дверей,
Без гостей.
С чадом алтарных свечей.

Тихо. Дышать глубоко
Словно стесняется грудь.
Снова ногам нелегко
В тот же отправиться путь.

К тем же свечам…
И мечам –
Ночью отлитым словам.

Ночь… Ей Поэт завещал
Дело продолжить его.
Дом, где других целовал,
Где целовали его.

Дом, где пленял,
Обнимал.
Каялся, но изменял.

Тихо. Всё просто молчит,
Голос отдавши другим.
Только листва шелестит
В давешнем сговоре с ним.

С тем, кто поет,
Как живет.
Слово, как музыку, льет.

Тихо. Я слышу ее.
Ту, что похитила сон.
Небо отдал за нее,
Жизнь и жену предал он.

Сердце смутил,
Ночь испил.
В вечное рабство ступил.

Тихо. Вот дом без двери.
Здесь приютил он любовь.
Страсть здесь познал изнутри.
Здесь пролилась его кровь.

Здесь дал обет
Лучших лет –
Верным быть… Он был Поэт.

Тихо она подошла –
Необъяснимая хворь.
С нею жену оплела
Вдруг ненасытная боль.

Вдруг потеряв,
Не поняв.
Муку безвинно приняв.

Ночь. Это был приговор
К странной любви на троих.
Плачет земная Линор –
Слезы не тронут двоих.

Лишнего роль –
Яд и соль –
Горше страшнейших неволь.

В дома глубины вхожу,
Телом, как вор, трепещу.
Душу свою обнажу.
Музу Поэта ищу.

Путь в вышину…
Иль ко дну.
Мне завещал тишину.

Страсть он жене предпочел,
Нежность развеял вдали.
Книгой прочитанной счел
Женщину грешной земли.

Не вспоминал,
Не искал.
И не ее он ласкал.

Я на пороге любви,
Жадно распятой в ночи,
Спавшей в Поэта крови…
Я у алтарной свечи.

Там, где мечи, –
Промолчи,
Сердцем коснувшись свечи.

Страсти его поклонюсь -
Ею он тоже любим.
Тихо я ей улыбнусь:
Ты пригляди там за ним.

Страсть та – слова…
И листва
Знает:
Теперь я вдова.