Твои стихи глупы и сквернЫ,
И ты не первый говорил,
«В твои года…подлечишь нервы…
И станешь умной, Мэрелин»,
В ответ тебе я не заплачу,
А просто лучше промолчу,
Ну не читай же их, мой мачо,
Моя душа давно в аду.
Пусть говорят, что не горит бумага,
Так значит – можно разорвать,
К чему слова, когда столь просто
На картах можно нагадать.
Что скоро ты, такой беспечный,
Без боли дашь себе уйти,
Сказав, что ты с другой повенчан,
А у меня всё впереди,
Что впереди? Когда я сотни
Безумных чувств пережила,
Когда в душе – опилки только,
Как жаль ведь это не трава.
Они гниют, а может, тлеют,
Но, догорев, не оживут,
И я с огарком этим млею,
Пишу стихи, как старый шут
Прощай, Мэ-ре-лин
© Copyright: Февральская Нежность, 2007
Свидетельство о публикации №107051501676
Свидетельство о публикации №107051501676
Рецензии