стеклянные дети

 ребенок есть у каждого.
 но каждый решает сам, где быть ребенку:
 внутри или снаружи...



они - дети XXI века - бездушны, безумны, без угла и без царя в голове. разбиваются и разбивают все окружающее.
разбиваются насмерть. разбиваются оземь. разбиваются в облаках. раз-раз-раз. разбиваются, бьются и не думают, что разбивают.
мой ребенок не исключение. каждый день он разбивает мое сердце. потом как паззл собирает по кусочкам своим голосом, своими прикосновениями, своим теплом.
каждый день он разбивает мои нервы. они как хрустальные сначала тревожно звенят, надеясь что ребенок пощадит их, но все равно рассыпаются осколками. "нервные клетки не восстанавливаются" - ложь. мой малыш восстанавливает их, день за днем, правда в таких геометриях, что получаются не круги и квадраты, а безумные линии траектории взгляда.
каждый день он разбивает мои слезы. их не надо собирать, они высыхают. их не хватит, чтобы утопить весь мир в моей печали, да и зачем, если есть он - мой ребенок XXI века - он сможет заставить меня улыбнуться даже если я не хочу.
каждый день он разбивает мои сны, после которых мысль о мягкой подушке и теплом одеяле кажется извращением. сны превращаются в кошмары, а пробуждение переходом в кошмар яви.
каждый день он разбивает мои слова. иногда думаю, может лучше помолчать, чем говорить обрывками фраз.
каждый день он разбивает, бьется сам над тем, чтобы разбить...но каждый день он со мной и этого достаточно.