С порывом ветра нарастает дождь.
Стучит в стекло, о подоконник барабанит.
Такое впечатленье, словно вождь
последних могикан сейчас нагрянет
на город наш за скальпами. Потом,
он их развесит у себя в вигваме
на рассмотрение старейшин. И дымком
из трубки мира, шамкая губами,
на время успокоится... Но гром,
как гнев, а молнии, как шпаги
сверкают. Кто подскажет то, о чём
они б писали, если б лист бумаги
им выбросить? По линиям дождя
нельзя читать. Их гонит ветер, клубит.
От горизонта к горизонту перейдя.
За что он этот майский дождь не любит?
Нелепо спрашивать! Я радуюсь воде
текущей с неба. Пусть она смывает
мои следы с проспектов. Дождь нигде
себя как дома, к счастью, не воспринимает.
Ветер дождевого мая
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107051202615
Свидетельство о публикации №107051202615
Рецензии