Мой друг художником не стал,
Не стал поэтом.
Он драться с миром перестал -
Ушёл дождливым летом.
Взлетел, надеюсь, в небеса,
Где женщин и пива море,
Сплошные праздники и чудеса
И нету тупости, предательства и горя.
И там, забыв о суете мирской,
Он постоянноо весел, -
Ведь он навеки молодой.
А мы стареем в плесень.
Мы продолжаем копошиться
В навозе бытовом.
Не все способны отрешиться,
Подняться над говном.
Прощай, мой друг, не говорю -
Мы встретимся конечно,
Но я сей миг не тороплю,
Хоть жизнь моя не безупречна.
И пусть меня оставил одного,
Куда ни плюнь - чужие лица,
Я за мечты свои всё ж буду биться,
Чтобы с дерьмом толпы не слиться.
Мой друг художником не стал... памяти друга Бори Сурова
© Copyright: Павел Костик, 2007
Свидетельство о публикации №107051102144
Свидетельство о публикации №107051102144
Рецензии