Письмо из Москвы

Помню, было лет пять,
Я учился писать.
Всё-таки, кажется,
Слонце, не Солнце,
Дорогая, выйди в оконце!
И прими, умоляю, на веру
Околесицу этого сквера.
Как maman?
В Москве ураган…
Ну а мне хорошо –
Аффтар пешы есчё!
Руки в треморе ищут тетради,
Но скажи мне, кого заради?
Знаешь, милая, я – графоман.
Впрочем, видели и похуже,
Что чернила в воде из лужи
Разбавляли – и звали кровью,
А простуду – тяжёлой любовью…
Что их славить?
Зачем о плохом?
Помнишь лес густой за холмом?
Там укрылась бы сотня нас
От чужих любопытных глаз.
А ещё помнишь дебелое –
Ну, это… Озеро Белое,
Там мы были - единое целое.
А теперь – ни его, ни нас,
Свет горел – а теперь погас…
Но к чему эта вся бравада –
Просто ветер сорвал провода…
А кому-то срывает крышу.
Эй, ответь, я тебя не слышу.
У природы тяжёлые роды.
Непогода странного рода:
Главной темой – жара,
Но синкопами,
Валит снег симметричными хлопьями.

 (28 апреля 2007 года.)