Ангел -

У нее не было имени. Да ей оно было и не нужно. Она была сама по себе. Жила, да нет, существовала. Она знала, что есть еще музыка. Ее музыка. Одиночество была ее лучшая подруга, природа была ее лучшим другом. И она жила вместе с ними. Вдыхая аромат утра, она улыбалась. Закрывала глаза, говорила: привет, и улыбалась восходу, дарила бесконечность своей искренней души всему миру. У нее было много игрушек, но она была уже не ребенком. И только эти игрушки напоминали о не создавшемся лживом детстве. Она прижимала их к себе, и становилось тепло от этих тряпичных существ. Она подходила к фортепиано и начинала играть. Ту музыку, которую пела ее душа. Нажимая на клавиши, она растворялась в бесконечности этих нот. Душа находила нужную волну с музыкой, и она улетала вместе с ней в другое измерение, которое было подвластно только ей одной. Люди, проходившие мимо ее раскрытых окон, останавливались, и им передавалась вся грусть ее настроения. О чем они думали никто не знал, может им был не безразличен ее немой крик, но она этого никогда не знала. Слова, пустые разговоры и мрак злых мыслей - все было отражено в ее творении. Маленькие шедевры ее немых фраз, которые улетали далеко в незыблемые пространства, рождали собой звезды под тишиной пустоты. Потом возвращались эхом в ее существо. Там, в большой комнате была качель. Она садилась на нее и улетала. Музыка еще звучала во всем ее теле, и, кажется, сам ветер раскачивал ее. Кто-то называл ее ангелом, потому что от нее всегда веяло добротой, невинность ее души манила людей как магнитом. Но она никого не пускала в свой мир. Однажды, совсем недавно, ей сделали больно, а потом еще и еще. Она не могла оправиться от этого. Это был шок. Кто-то говорил, что она была ненормальная, кто-то просто жалел ее. И только кто-то свыше знал, что она была единственным нормальным существом среди всех этих людей. А она кружилась в своем волшебном танце и таяла от прикосновений первых лучей солнца. Еще у нее был цветы – маленькие дикие фиалочки. Им было суждено расти только на улице, но по какой-то неведомой причине они прижились у нее на окне. Такие же маленькие, как она, чей аромат наполнял всю комнату весной. Еще она любила речной песок, пропуская его между пальцев, она забирала всю энергию, накопившуюся в них от солнца, и наслаждалась ощущением свободы, которая, как ей казалось, была подвластна этому миллиону крупинок. Ветер играл в ее волосах, а она снова слышала свою музыку где-то в тишине этого заката. Вот так она и жила, такая маленькая и такая взрослая, как сама жизнь…