Своей бывшей

Вновь полночь, как магнит меня к постели тянет.
Портьеры темноты, прожженные от звезд.
Луна, как идиот, ущербный рот растянет,
не улыбаясь мне, а от того, что под-
о мною никого. И свеч не зажигая,
я говорю себе: спокойствие важней
чем наслажденье. Всё
бабьё, как волчья стая.
Грызут тебя весь день, а ночью должен в ней
ты ковырять. Зачем,
любовью называем
мы похоть? Самец я! А ты – ну, промолчу.
Нет, лучше мне не знать, какие мы бываем.
Когда тебя не вижу, я даже не кричу
и вовсе не боюсь стесненья стен и даже
того, что кофе сам, представь, себе варю.
Ты – дура! И тебе, клянусь, так каждый скажет,
кто переспит с тобой – ох, что я говорю –
кто проживёт с тобой грохочущую лаской
ночь страсти, пота, слов и заклинаний. Ах!
Питомец, может лишь, заворожится сказкой
и превратившись в куклу, терпеть не столько пах
твоих волос, но стиль, которым ты привыкла
не только выражать саму себя и жить...
Мне всё равно с кем ты, к кому сейчас приникла.
Мне, просто, хорошо! Я счастлив – не любить!