У меня есть холст, только черен он,
Черен, будто чернь всю вобрал в себя,
Нитями с углов, каплями с небес,
Льдинками с ресниц да сухой золой,
Чернотой своей надломи меня!
Пусть оскалит кость белое плечо,
Пусть забрызжет кровь на лицо твое,
Да протяжный стон кистью в руку лег.
И пойду гулять вдоль и поперек
По канве холста, как луна бежит
По поляне звезд, словно желтый волк.
Ты вплети в меня силу тишины.
Только ночь к концу.
Только грустно мне.
В бесконечности сбился со счету,
Кровью на холсте мне не написать
Белых лебедей в белой комнате.
Художник
© Copyright: Леопольд Роскошный, 2007
Свидетельство о публикации №107050801338
Свидетельство о публикации №107050801338
Рецензии