От той, холодной… в сорок первом,
До сорок пятого… весны –
Струной натянутые нервы,
В ночах коротких: полусны…
Когда мы шли… теперь… на запад,
Не возвращая всех потерь…
Сквозь дым пожарищ, где их запах
Не позабылся и теперь…
Не подведи меня – столица,
Не опозорь меня – Москва…
Листаю в памяти страницы,
Где зазвучат опять слова,
Что велика - моя Россия,
Но дальше… некуда идти…
Слова немыслимо простые:
«Любимый город… позади…»
И в сорок первом, в той, холодной…
Шагнули мы… в Победы день,
Ещё не зная, сколь же долгой
Дорога будет… Только тень
От птицы чёрной – меньше стала.
И будет Волга, Сталинград…
И будет Курская… Варшава…
Не будет лишь пути назад…
Зима сорок первого
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2007
Свидетельство о публикации №107050700902
Свидетельство о публикации №107050700902
Рецензии