С поднебесья льётся позолота
На сырые пашни и стада.
За заботой - новая забота,
За ордою - новая орда.
Сколько крови землю пропитало;
На костях восходит к солнцу рожь,
Но идут к нам вновь со злым оскалом
Супостаты, пряча острый нож.
Километры лет и расстояний,-
В них нарыв надломленной души.
Сколько кладбищ, прОводов, страданий
И надежд в затерянной тиши.
Захлебнись, гармошка, песней звонкой;
Половодьем звуки расплескай!
Отчего молчишь? Но самогонкой
Захлебнулась Русь под пёсий лай.
Не дают покоя наши дали
Воронью, кружащему, как смерть.
И соборы наши не давали
Чёрным силам светоч их стерпеть.
По просёлкам, весям, бездорожью,
Примеряясь к людям, ходит мрак.
Нам бы верить твёрже в помощь Божью,
Да закончить лязг усобных драк.
Уносясь, как ветер в высь густую,
Устремив свой взор куда-то вниз,
Я увижу землю дорогую,
И узнаю прожитую жизнь.
На российских просёлках
© Copyright: Станислав Морозов, 2007
Свидетельство о публикации №107050702416
Свидетельство о публикации №107050702416
Рецензии