Поэт и Муза. Сказка

Он был умен, иногда молчалив,
Немного смешен и по-детски соплив.
Он нежен был, порою суров,
В поэзии смысл находил,
Огонь в сердцах разжигал без дров
И дамам розы дарил.
Талантлив он был, веселый поэт,
Вот только любви все нет и нет.
Ужасна участь такого поэта,
Кому же стихи посвящать и сонеты?
Да год выдался сложный немного,
Ни тем нет, ни невесты под боком…
Куда же талант свой девать?
Печальные думы терзали Поэта,
Мешали писать про чудесное лето.
И дабы над темой впредь не трястись,
Решил он Музой обзавестись.

 Мечтаньям покорный, внимал суетливо
О деве прекрасной, о нимфе лесной.
Он, окрыленный, творил торопливо
Прошение для музы одной.
И ждал, и молился, и верил немного,
Что сжалится муза, придет.
Раскроются сразу все карты в колоде,
Двух зайцев он разом убьет.
Уж образ себе рисовал он ночами!
И в образы был погружен.
Мечтая, он комнату мерил шагами,
Не видя ее, был немного влюблен.
А просьба его не ушла от ответа,
И, дабы сердце избавить от груза,
Спустилась с небес по просьбе поэта
Одна одинокая, странная Муза!..

О, Боже! Что явилось? Что же?
Грузна, страшна, напоминает бегемота,
Стервозность нарисована на роже,
А, впрочем, это не ее забота.
Шальная Муза – злой удар судьбы!
Она – склад для переработки целлюлита,
Доводит нашего Поэта до звезды.
- Постой Поэт! Еще не все разлито…
Бросают в дрожь его и заставляют материться,
Молится и припоминать грехи
Ее жестокие претензии: жениться!
Какие тут уже стихи?
Он, бедный-бедный, плачет тихо.
Душа его страдает, рвется.
Поэт «попал» на свадьбу лихо.
Тут не отвертишься. Придется.


И Муза довела таки Поэта.
Спасаясь от хандры и скуки
Он предложил ей сделать это –
Забрать его сердечко, кошелек и руки.
Что делать? Он пропал совсем!
Его невеста в платье, словно Бог,
Стоит у входа между тем
И не пускает за порог.
Но поздно! Он уже увидел
Глаза, они живут лишь им.
Поэт, влюбившись на свою погибель,
Со всех ног устремился к ним
И обвенчался в этот день с другою.
Поэт в избытке тем на много лет.
Вы спросите: А что же Муза?
Её уже позвал другой Поэт…


Мораль:
О, Вы, несчастные поэты!
Чем муз вымаливать теперь,
Внимая синим небесам,
Откройте лучше вашу дверь –
Быть может, ваша дива там?