мне сказали я поэт, может правда, может нет,
только мне какое дело мне всё это надоело,
я хочу писать рассказ, напишу его про нас.
Только вот в душе потемки, всё ищу святые терки,
Вижу множество врагов, а ведь мог быть я жесток.
Мог работать и иметь: книги, дом, диван и печь,
И не надо говорить что все есть у нас самих,
Я смотрю в своё унынье, как тут жить, опять в квартире не воды и -5.
Жизнь моя для них пустяк, все стремлюся к совершенству,
Я мечтаю быть тобой, мудрым быть хочу и умным,
Быть богатым, быть как «он».
Утро снова наступило, снег в лицо, в карман кадило,
Я шагаю в чей то дом, мне работать сегодня в нём.
………………………….
Каждый раз придя сюда, мне все кажется, беда.
Может правда?
© Copyright: Андрей Метелёв, 2007
Свидетельство о публикации №107050701107
Свидетельство о публикации №107050701107
Рецензии
