Без вести...

В жизни каждого из нас есть святые темы. Одна из них - тема войны. Я родился на этот свет потому, что моя мама дошла до дня победы и расписалась на стенах Рейхстага. Она много рассказывала мне о той её войне. Лицо той войны совершенно непохоже на лица современных воин. И ветераны, оказывается, тоже похожи на свою войну, как дети бывают похожи на своих родителей. Значит война тоже рождает своих детей, но только у войны бывают безымянные дети и только у одной войны может быть много отцов, без вести пропавших:


Без вести...

Мне с сорок пятою весной,
Двадцатого столетия;
Не перепутать ни одной,
Как яркость междометия.

В тот день закончилась война,
Пол мира прошагавших;
Но не закончилась она,
Для без вести пропавших.

Они воюют, и сейчас,
Без фронта и без тыла;
Безвестность их, как эхо в нас,
В ком совесть не остыла.

Мне, как-то, мама рассказала,
Про одного солдата;
Он перед боем песню пел,
Про дом и про закаты.

Тогда, под «Курскою Дугой»,
Он пел в последний раз;
И песню эту взял с собой,
Попавшись на фугас.

Не долюбил, не досмотрел,
Свои цветные сны;
Увидеть очень он хотел,
Последний день войны;

Перед сражением солдат,
Про маму вспоминал;
И песню тихую свою,
Душевно напевал.

Осталась песня от него,
А тело не нашли;
В пропавших без вести тогда,
Солдата занесли.

Хранит земля – святая мать,
И песню и солдата;
И нам с тобою допевать,
Про дом и про закаты.

Война не кончена пока,
Могила безымянна;
Покуда дома ждут сынка,
Жена, родные, мама...