Его последняя весна
Пришлась ему… на сорок пятый.
И не своей страны земля
Его укрыла… Виноваты
Мы в том, что не свою беду,
Мы не своей – не посчитали
И умирали…. за страну,
Где никого мы в ней не знали…
И он стоит на той земле.
Такой же, как и в той весне,
Когда прикрыл её собой,
Хотя был ей… и не родной…
У мёртвых так немного прав,
Но всё же, жизнь свою отдав,
За незнакомую страну,
Имеет он: на тишину…
Он не дожил, оставив нам,
Ему отпущенные вёсны,
Смолу, прилипшую к рукам
И не обнятые им сосны,
И не услышанный вдали
Клик журавлей, летящих к дому…
Остался он средь той земли,
Была ему что незнакомой…
Невернувшийся
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2007
Свидетельство о публикации №107050602547
Свидетельство о публикации №107050602547
Рецензии