Ностальгическое воспоминание

====== 1996 год. Октябрь. ========

Уж скоро год живу я на чужбине.
Уж скоро год, как в западной стране.
Другая жизнь, здесь всё как на картине,
Но нет того, что в нашей стороне.

Здесь, как и дома, небо голубое.
Как дома, воздух, солнце и вода.
Но что-то есть необъяснимое такое,
Когда домой влечёт тебя всегда.

Тут всё цветёт и всё благоухает.
Рассвету рад, и длится долго день.
Но ближе к вечеру, лишь зорька затухает,
Встаёт тоска передо мною, словно тень.

Лишь стоит мне глаза закрыть, как снова
Стоят стога на скошенных лугах.
Прудов и речек синие узоры,
Полей просторы вижу в грёзах-снах.

Куда-то манят вновь степные дали.
Я вижу как волнуется ковыль.
И помню я, как на конях скакали
И как клубилась сзади степная пыль.

Как душными ночами в саду мы ночевали.
Глазели в небо - ждали звездопад.
И падала звезда, а мы в тот миг мечтали,
Желания шептали невпопад.

Тогда я тоже загадал желание:
Уехать в край далёкий и чужой.
И долго ждал ответа с замиранием,
Следя за быстро меркнувшей звездой.

Прошли года, желание то сбылось.
Уехал в край далёкий и чужой.
И то, что в детстве мне порою снилось,
Вдруг стало явью, сбывшейся мечтой.

Живу теперь в прекрасном городишке.
Красиво здесь, порядок, чистота.
Всё это вижу я теперь не в книжках,
Но всё не то, и красота не та.

Вокруг леса, там ели вековые
Стоят, все мхом покрытые стволы.
Они, как на посту, стоят, как часовые,
В траву роняя капельки смолы.

Здесь в сентябре совсем ещё не осень:
Кругом ещё зелёная трава.
Лишь в октябре почувствуется осень,
Когда с деревьев падает листва.

Здесь снег лежит лишь только утром рано,
К обеду нет и следа от него.
А я , чудак, скучаю по бурану,
Как будто много прока от него.

Завоет зверем, птицею закружит,
Пощады нет живому от него.
Пути-дороги все в степи завьюжит,
Куда ни глянь – не видно ничего.

И не забыть мне через годы это:
Зимой бураны, осенью дожди.
Тепло настанет к середине лета,
А там опять осенний холод жди.

Но всё равно добром я вспоминаю
Трескучие морозы и лютые ветра.
И снежные сугробы, которые бывают
Похожими немного на груды серебра.

И всё это весною растает, поплывёт.
Ручьи сольются в мутные потоки,
Трава зелёная весною прорастёт,
И все берёзы весной заплачут соком.

Но только я всё не увижу это...
Уж больно далеко живу от этих мест.
Но всё равно, в какое-нибудь лето
Сниму с себя столь длительный арест.

И вот тогда, надеждой окрылённый,
Я вновь увижу милые края
И задышу, свободой опьянённый.
Ведь это всё же, Родина моя!