У часовенки, разрушенной веками,
Что часы смиренья стерегут,
Вековечными сверкает зеркалами
Темных вод заросший старый пруд.
Но не воды поседевшие я зрею –
Предо мною светлая душа,
Что унылою и грустною плачеей
Будто в горе, стынет в камышах…
На закате луч усмешкою кровавой
Вспыхнул в глади черного стекла,
Загрустили где, склонив устало главы,
Как в забвенья час, колокола,
Средь листов широких белые кувшинки,
Горечь вод черпнув своим ковшом,
Как плавучею кутьею на поминках
Окружили пруд седым венком.
Как в бою за Русь героев павших вдовы
Помнят свой высокий идеал,
Прижимаются друг к другу… Но суровый,
Смертный час, я верю, не настал!
Он придет, тот день: в безверии глубоком
Средь заката миг ты улови,
И свои кувшинки главы одиноки
Вновь распустят, будто бы в крови!
07.02.03
Кувшинки
© Copyright: Григорий Тачков, 2007
Свидетельство о публикации №107050601011
Свидетельство о публикации №107050601011
Рецензии