правда о художнике

Мастерски рисует он туман.
Туман разгаданных, не пройденных дорог,
И в этот вечер он немного пьян…
Мечтательный художник одинок.

Его душа стремиться вверх
Среди безумно серых облаков,
Его девизом будет смех,
Освободит он душу от оков.

В любом его холсте,
Пусть то цветы иль снег,
Как строчки на листе
Безумных букв неизмеримый бег.

Сидя у открытого окна
По телу пробегает дрожь.
Видя серые печальные дома
Художник рисует лишь дождь.

Как же одинок художник!
Ему обидно за наши души,
Мы не знаем что такое дождик,
Да он ведь нам совсем не нужен.

Ты посмотри в ночное небо,
Скажи ему кого ты ждёшь.
Но до сих пор, искусству верный
Художник рисует дождь.

Будут восхвалять художника потомки
За то, что он в своих холстах
Свободу отразил кистью тонкой
Она останется в веках.

Он отразил и волю человека,
И родину и жизни цель,
И распустившуюся веточку ореха,
И светской жизни карусель.

Смотришь ты как творит художник
По телу пробегает дрожь.
Ты понимаешь всё возможно,
А он опять рисует дождь.

Вложил он душу в холст и краски,
А мысль и сердце в родной дом.
И в будущее смотрит без опаски,
Он вдохновеньем чудным окрылён.

Душа его спокойна….
Весь в картине, и отдал чувства ей.
Последний штрих и он достоин
Великой памяти людей!