В городе этом, еще пока не старом...

В городе этом, еще пока не старом,
в котором сумбурность дружит
с порядком бульваров, улиц, площадей,
где желтый лист каштанный кружит,
где давно не помнят лошадей,
и как во всех городах, достаточно людей,
одетых по моде, а чаще ходящих в старом.

Так вот, осень в этом городе хороша.
Ежели тепло и сухо,
паутинки спускают приветы с неба,
и туговатое ловит ухо,
как серебристая нить лопается слева,
а ты рад, что дома хватает хлеба,
и можно прогуливаться и курить не спеша.

Можно свернуть на бульвар и пройти мимо
галдящих детей, красивых женщин,
красивых автомобилей, газет, арыков,
предположив, что из детей самый меньший
гораздо ближе к будущему стариков,
чем прыжок через арык, чем наличие носков
в импортных мокасинах, топающих в зиму.

Зима в этом городе случается тоже.
Песни счастливой зимы реже.
Но вот подумаешь, благодарность лелея,
глотая зимою ветер свежий,
вспоминая стихи одного еврея,
похороненного в Венеции, но не в Корее.
Хотя с Кореей ты ближе, хотя бы по коже.

И имя у этого города восточное.
Начинался он как крепость.
Тогда здесь были: гарнизон, арбы, халаты,
верблюды, сабли, кинжалы, свирепость;
потом появились: нагайки, избы, хаты,
молот и серп, крестьяне, матросы, солдаты,
аршины, линейные планы и тесто песочное.

Теперь в этом городе и вправду осень,
тепло и сухо ненадолго.
В пекарнях песочное месят тесто,
и пиво дешевое в кафе «Волга».
И можно узреть в пространстве место,
в котором линейность в темпе presto
сжимается в точку под верхушками сосен.



1 ноября 2003 года