Это листья,
Что растут весной.
Это ты, что шептал – люблю.
Этот вечер наводит тоску,
Эти мысли летают в мечтах,
Это я у реки словно тень.
Эти дни пробегают так быстро,
И цветы аромат не дают,
И меня ты не вспомнишь, любимый,
Не поймешь ничего,
И любовь не согреет меня.
Эти сны так пусты,
Это я и моя судьба
Этот стих не понравится вам…
20.12.1999
Это
© Copyright: Анна Адаева, 2007
Свидетельство о публикации №107050401683
Свидетельство о публикации №107050401683
Рецензии
