Катарсис

Я вас просил не называть меня поэтом,
Мне тошно слышать это слово,
Да, я писал стихи, но разве можно
На основаньи этого все время заявлять,
Что я певец, что я поэт, пиита.
Что я пишу стихи и буду их писать.

Да, я писал стихи, но кто же их не пишет.
Кто не марал когда-нибудь бумагу в ночь?
Марали все, марал и я, но то не чтобы
Какие-то виденья или чувства отразить.

Я сумасшедший и писал я также.
Я пел себя. Я бесов из души в стихи
Вгонял как Иисус,
Который спас такого же как я…

Я вас прошу не называть меня поэтом.
Зачем? Я все уже излил, я все уже сказал,
Мои стихи – что свиньи, пали в реку
И утонули.
 

Так зачем же вспоминать
О том, чье горе стало песней,
О том, чьи искушенья стали лирой,
Чей дивный голос от натуги лишь хрипел,
О Боге и о правде повествуя,
И называя зло своим отцом.

Не от дурной души шли ругань и проклятья,
Не сердце порождало это зло,
То бесы выходили с громким шумом,
Гремя цепями гордости и лени,
И торопясь убраться поскорей
Из человека, у которого есть Бог…

Я очень вас прошу не называть меня поэтом,
Я не могу спокойно это слышать,
Меня тревожат злые думы,
Воспоминанья злые о моем
Изгнаньи бесов беспощадном,
Которые совсем мне не давали жить
Как гражданину, сыну, человеку,
И заставляли жить меня подобно им,
Любя себя и ненавидя прочих.
Живя собой и смерть неся другим.
 

Я искупил свои страданья песней,
Я воплотил несчастья во стихи,
Я выгнал бесов, и тем самым спасся,
Спасибо, Бог, за это. И прости.

Ну вот и все, вы поняли, наверно,
Зачем я стал поэтом, почему
Писал стихи, переводя бумагу,
К чему так много написал,
И стоило ли мне вообще
За это браться.

И прошу вас, люди,
Не называть меня поэтом никогда.
Я не поэт, я лишь изгнавший бесов
Несчастный человек, которому нельзя
Уж больше ни писать, и ни ругаться матом,
Который всех своих изгнал навек
Проклятых бесов, не оставив
Хоть одного себе…

Зачем?
Да чтоб сказать: Я Бог
Я Правда,
Я Великан
Я Мудрость, Я –
Последний из Святых Пророков,
Я Гений.
Но уже нельзя…

Поэтому не называйте вы меня поэтом,
Я не могу, мне тошно это слышать,
Я слишком много помню и не меньше знаю,
И вам скажу – я больше не поэт.
Поэта нет. Поэт ушел как бесы…

Я вас прошу не называть меня поэтом.
Иначе я сойду от зависти с ума.