Святое

Грубая, грязная, наглая ложь,
Милая правда.
Темный сосуд, где плескается кровь,
И вечная жажда.
Порок, воплощенный в родной силуэт
И долгие ночи
С тетрадкой стихов, где и правды-то нет,
И глупости больше.

Боренья за правду, за принцип, за честь,
Но все – пустое.
Такого полно – числа ему несть.
Ищу я святое.
В любви и войне, в пороке и страсти,
 В ночи без луны.
Святое… А значит опасность,
А отнюдь не сны.

Трагедия, долгие годы,
Без друзей, без всего
Здесь ли Святое, о Боже,
Здесь ли оно?
О, правда, ты меня не спасаешь,
Не спасет и ложь,
Темный сосуд без края,
В сосуде кровь.

Все не то, что мне предлагают.
Все – другое,
Все как – будто меня и спасает,
Но спасет – Святое…
И долгие ночи, и страсть, и огни,
И хмурые песни –
Все ж лучше, чем жизнь для других,
И краше,
И самый ненужный и глупый стих –
Без фальши…

Что ждет, я не знаю, и ждет ли
Нас в царстве теней?
Я день забываю постный
И не люблю людей.
Но что-то ищу, даже что – я не знаю.
Как собака ищу
По лугам и оврагам,
По опушкам и склонам ищу.

И вокруг – столько много добра!
Все усеяно поле…
Как нажился бы я вчера!
Но сегодня мне нужно Святое.
Я не знаю, зачем мне оно –
Без него так спокойно.
Так спокойна вода, так спокойно вино,
И кровавый сосуд бездонный…

Горе мне, нечестивцу,
Поправшему людское.
Но, поймите, влюбиться
Я могу лишь в Святое…

И лишь им жить на свете,
И его ждать, как ночь,
И смотреть, безотрывно смотреть,
  как на алом рассвете
Разгорается, светом паля, чья-то Плоть.