Скушно...

Если б можно было прожить
И почуствовать все, что было...
Если б можно было открыть,
Те источники тайной силы.

Изменить то, что раньше прошло.
Повернуть вдруг все время вспять
И опять, как тогда, набело
Исписать всю стихов тетрадь...

Время тянется. С ним тоска,
Удручающая годами.
На душе лишь одна пустота
Оттого, что случилось с нами...

Мы взрослеем, мудреем, болеем...
Мы используем жизнь - как ластик.
Затираем все, что не смеем
Называть в своем будущем "счастьем"...

Годы бурной рекой поглощают,
Нашу бытность и сущность меняя.
Мы как те собаки, что лают
Только если охотятся стаей.

А потом от тоски у будки
Из окна, не заснув, скулим...
Вот они - все наши заслуги:
Бестолковые глупые дни...

Годы вспять повернуть я пытаюсь
Каждый раз, лишь помыслив о том,
Что я все-таки изменяюсь
И не знаю: Кто я? Где мой дом?

Где он смысл этой бренности мира?
Что за тайна веков, поколений.
Я замерзла: мне холодно. Сыро
Нынче этой весной без сомненья.

Мне б укутаться и залезть
Под старинный из детства плед,
Чтобы встретить там грусти смерть
И предательств, болезней и бед.

Я ищу где-то счатья глоток.
В основном находя лишь сомненья.
Вот такой вот словесный поток,
Не судьба - недоразумение!

Недостаток внимания, смысла,
И волнения жгучей крови.
И строчить, жаль, что не кому письма
О своей немыслимой боли.

Неужели романтиков век
И философов стерт в этом мире?
Где герои словесных побед?
Все заснуло на бедной Стихире.

Все ушли в свои домики-души
Как улитки, спрятавшись в панцырь.
И от этого как-то скушно.
Только выть на луну осталось.