Обращение

Люблю поэтов всей душой
И заявляю прямо: ненавижу.
За то, что вместо дела только строчки
И многоточие взамен короткой точки
И души чуткие вы поливаете водой.
И не в первой
Мне слышать, что я клоуном кривляюсь,
Шутом, посмешищем со смехом изгибаюсь
Таким же глупым, как и все мои слова.
Но вам!
что говорите обо всем и ни о чем,
Используя вчерашний модный штамп
Я не подам, не протяну руки.
Всем вам.
Я не спою и на гитаре не сыграю.

Мне скучно, Ватсон!
В чем же дело Холмс?
А в том, что мы опять среди народа
Так часто происходит, год за годом
И нет печальней и таинственней тоски.
Наверное, вы плачете по Людям, Холмс?
Их мало, Ватсон, и не всем они понятны.
Кому-то нравятся, слова их так приятны.
Да вот за формой не увидят содержанья.
И сути не поймут.
О чем писать тому, кто видит чудо?
Листы испачканы чернилами любви.
И грезами вчерашней тишины
В которой бушевало вдохновенье
И вместе с ветром ощетинилась весна.
И не до сна.
Какая жалость, что тропа в священный край,
Затерта листьями, опавшими с деревьев.
И птица улетели в облака.
Вот истина! Душа наружу плещет.
Чудесным пением волнует нам сердца.
Или война.
И слышу среди взрывов
Слова надежды, веры и единства!
Слова, которые, как истинный герой
Достойный сын своей Отчизне напевает.
А вы, всё: мило, хорошо и молодец.

О чем же я? О том, что я дурак?
Гордыня охватила стойкий разум.
И, может даже, вы не то, что я пишу.
Но ради Бога, ради «просто так».
Я вас прошу.
Подумайте, почувствуйте, поверьте.
И разглядите душу между строк.