заколоченный дом

На выселках ночи стоит заколоченный дом
(Пространство души, очевидно, по Фрейду и Юнгу),
Высокие стены расписаны белым огнем,
Распахнуты темные окна в январскую вьюгу.

А в комнатах гулких туманом стоит тишина,
Голодные звезды терзают оконные рамы
И на ухо шепчут скитальцам, не знающим сна,
Вопросы без места, без времени – кто мы? куда мы?

А здесь, у камина, закутавшись в пледы, сидят,
Угрюмо встречая рассвет не по-зимнему ранний,
Усталые тени друзей, что ушли на закат,
И призраки бывших побед и уснувших желаний.

Давай постучимся в окно: не откроют ли нам?
И, чтобы скорее согрелись иззябшие души,
Затеплим в камине огонь. За бутылкой вина
Беседу начнем - и безмолвие смело нарушим.

…Звенит васильковая ясность обыденных слов,
Вчерашние рыцари сбросили ржавые латы
И вспомнили песни, что пели тогда у костров,
Когда были молоды духом и даже крылаты.

Вчерашние раны затянутся хрустким ледком,
Сиреневый ливень поклонится корню и кроне,
Завьется сердитый дымок над трубой,
 а потом
Нежданная радость голубкою сядет на склоне.