Я вовсе не поэт

Красивые стихи – удел других поэтов.
Да честно вам скажу – я вовсе не поэт.
Я не для тьмы рожден – хочу я жить со светом,
Хочу я свет дарить на протяженьи лет.
Я знаю: все пройдет, и жизнь моя утонет
В жестоком мире лжи, коварной суеты…
Ты слышишь? То не дождь, а сердце мира стонет
И вымолвить спешит, чтоб был добрее ты.
Какой же я поэт? Пишу излишне просто,
А мысли иной раз – и сам не разберу…
Хочу я одного: чтобы дитя и взрослый
Стремились в мире жить, вставая поутру.
Какой нам прок в делах, когда себя не видим,
А золотой телец нам всем глаза застил?
Позор и горе нам! Вот поживем – увидим:
Всех денег не иметь – не хватит наших сил!
Одумайтесь, друзья, и ото сна очнитесь.
Ведь счастье не в деньгах. Поверьте мне и вы:
За счастьем мы бежим, с дороги явно сбились.
«Проснитесь!» - я кричу, но вижу только дым.
Сурова наша жизнь, жестоки стали люди.
Все мысли об одном – урвать и унести,
Схватить, избить, отнять, отнюдь не приголубить,
А только посмеяться и дальше отойти.
Конец когда придет бандитам и разбою?
Неужто проживем мы в страхе дни свои,
Неужто никогда мостов нам не построить?
Неужто нам рыдать на поминках любви?!
Одумайтесь, друзья! Проснитесь же, очнитесь!
Нам золотой телец как башня на крови…
И не деньгами вы – умом своим гордитесь,
Трудом живите и огнем любви!

4.03.2002