просто память

 Мы не виделись больше года, я наверное мог бы назвать точное количество секунд, наверное. Но в голове туман. Будто зомби бреду дорогой к ее дому. Дорогой, которой когда-то пренебрегал. И только спустя месяцы, бросив других и лишившись свободы, понял как она мне дорога. Странно, мне было хорошо с ней, мне было страшно за нее, страшно было оставлять ее плачущей навзрыд и все же я ее оставил. Спохватившись начал забрасывать ее письмами, доходило до того, что они не помещались в конверт.
И не получал ответа. Нет вру. На первое письмо ответ был. Просто фраза: Я знаю все.
Сотней страниц я пытался докричаться и узнать что же мог свершить непростительного.
Множество раз задавал себе этот вопрос и не находил ответа и решил, выйдя на волю, спросить у нее самой.
 И вот ее дом. Тот же подъезд, та же площадка перед дверью, с огромным деревянным ящиком. Та же дверь с цифрами 24 и она. Темно-каштановые волосы волнами легли на плечи. Цветастый домашний халат и внимательный вопрошающий взгляд. И тишина. У меня не было сил даже на здравствуй. Так и стоял несколько минут, пока она не закрыла дверь. Дверь в мир где не было бы сотен никчемных стихов, бессонных ночей с пустыми пачками сигарет и такими же пустыми бутылками. Где не было бы сотни ненужных никому объятий и поцелуев. Внутри что-то хрустнуло, будто переломилась сухая ветка. Нет, совсем не больно. Просто все потеряло смысл. Долгожданная воля, деньги, весь мир стал ни к чему. Несколько дней был сонамбулой, или как там зовут зомби. И пошел в разнос. Чего я только не пробовал, в какие омуты не нырял, но так и не смог вытравить ее из памяти .
 Она вышла замуж и уехала. Да и дома того уже нет, дома-точки по улице 3 Интернационала. Есть только память и вера. Хочется верить что она счастлива. А у меня до сих пор сжимает горло только при одной мысли о ней.