Уж утреет – в Православной дымке,
Келья наполняется тобой.
Мы под одеялом, ты на снимке,
Колокольный стук звенит игрою.
Неуклюже бабочка вспорхнула,
И открыла мне весенний сумрак.
В Питерскую яму упорхнуло
Первобытное, слепое время суток.
Бородатый аромат базара
Обнимает восковые плечи,
Ты мне шепчешь, что Я – холоден, гитара
Задувает пламенные свечи.
Ты ласкаешь обнищалый облик,
Я ковал себя не для тебя
Для старухи, чей ненужный восклик
Не разбудит бездыханного меня.
Дине
Из базарной предрассветной дымки
© Copyright: Сергей Косяков, 2007
Свидетельство о публикации №107050100764
Свидетельство о публикации №107050100764
Рецензии