ольге

Она мила,
я как мальчишка влюблен в нее,
 читаю книжки, в которых прячется ее душа,
И тихо не спеша,
Вхожу в я в мир ее, поэтом искушенный,
я оглушен им, и завороженный,
так боязно касаюсь струн ее души,
Но к сожалению гость я здесь,
И даже близко, склонившись головою низко,
Я не ходок в ее хрустальный дом,
Ничто не ожидает меня в нем,
Не я, ее огонь, ее стремленье,
Не снов ее герой, не упоенье,
И даже дружбой обедненная рука,
моя, ей вряд ли интересна, далека,
И лишь скажи, отдать готов пол жизни,
Чтоб нежность в голубых глазах узреть,
Но далеко ее витают мысли.
А мне, позволено не много, лишь смотреть,
И снова крикнуть ГДЕ ЖЕ СПРАВЕДЛИВОСТЬ.
И чья такая злая милость устроила так мир
Что волей судеб, волей рока,
Удел брести, по жизни одиноко,
Да, я ее искал, но врозь пути проходят,
Я одинок, и ей так одиноко вроде,
Но вместе нам не быть
Таков наш крест,
И рядом, друг для друга нету мест
Моя ошибка все отдать ей сразу,
Не ощетинившись ни разу,
Такой и мне бы был не интересен,
так, не за что бороться, мир наш тесен,
Чем меньше женщину.., и может,
Тогда лишь было, что-то хоть возможно,
Но каждый день она пред мной,
Готово вырваться томимое признанье,
За что такое наказание,
И вновь в путине я любви не разделенной,
Я в ту влюблен, которой суждено,
К моменту этому, в другого быть влюбленной.