Он никогда не просил прощенья.
Он только лгал и колол словами,
резал по венам, бросал как щебень
в нежную гладь – как иголкой в рану…
Вспомнил случайно – стихами запил…
Ринулся было – но было поздно…
Впрочем, не так – он не вспомнил даже…
Помнила я: двадцать девять, осень…
Он никогда не просил прощенья.
Он никогда ни за что не просит.
Он никогда не полюбит… запил.
Впрочем, фантазия эта осень…
17.10.2005
Фантазия
© Copyright: Мария Анацкая, 2007
Свидетельство о публикации №107050101327
Свидетельство о публикации №107050101327
Рецензии