Фингал

Судьба-индейка, твою мать!
Коварства ей не занимать,
В ухмылке тонкий рот опять,
Кривит, зараза.

Как только соберешься в путь,
Или с подругой отдохнуть,
Все может враз перечеркнуть,
Фингал под глазом.

Казалось, надо быть глупцом,
Чтоб без причины бить хвостом,
И что проблемы нет в простом,
Кровоподтёке.

Ведь ты - совсем не инвалид,
Ни грудь, ни копчик не болит,
Ни голова и ни гастрит,
Ни руки-ноги.

Да, это вроде бы, пустяк,
Но ты глядишь и так и сяк,
И перед зеркалом пятак,
Ты прижимаешь.

Ведь скажут: «Надо меньше пить!
И об асфальты морду бить".
Что делать и как дальше жить? -
Совсем не знаешь.

Здоровье если хоть куда,
Но эта, вобщем, ерунда,
Совсем не к месту, как всегда,
Совсем некстати.

Коль ты работаешь лицом -
То даже перед подлецом,
Быть должен просто образцом,
Как на плакате.

Как мелочен и злобен мир!
Он полон хамов и придир,
В нем даже не зайти в сортир,
С подбитой рожей.

Мораль сей басни такова -
Будь трезв ты, или пьян "в дрова",
Все части тела - лабуда!
Анфас дороже!