Живем, и на изломе жизни понимаем,
Что наша жизнь по существу пуста.
Мы как трава, что в поле засыхает,
Весь сок ушел, а соль кому нужна?
Солому жгут, и нас сожгут, наверное,
К чему балласт, тяжелый груз камней.
Жизнь пролетела и нечего не сделано,
Ваш выход, скажут и закроют дверь.
на выход
© Copyright: Сергей Игнатьев, 2007
Свидетельство о публикации №107042900559
Свидетельство о публикации №107042900559
Рецензии