Не дрожали, не падали руки
Я спокоен, как будто в раю.
Сам себя я беру на поруки
Что не влезу привычно в петлю.
Что не стану судить в одночасье
Никого не сотру в порошок.
Но дуплет на две красные масти
А в колоде лишь жалкий стишок.
А в колоде вчерашние лица
Корчат рожи в предсмертной мольбе.
Не в борьбе. Им бы крови напиться.
Им бы губы измазать в халве.
Воздаяние будет не вровень
Невиновных не сыщешь в раю
И под корень, под корень, под корень
Чтобы пни на поверке в строю.
Ветры жгут из сибирских полей
Опаляя лицо и ресницы
Я бы рад если всё это сниться
Только правда ползёт из щелей.
Свежий дым тянет низом в дома
И заштопаны губы и веки
И не бывшая мужней вдова
Жизнь скребёт по сусекам.
А труба запоет на восток
И роса будет ждать звуков медных
Из порубленных мест самых верных
Прорастает зеленый росток.
Росток
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2007
Свидетельство о публикации №107042900439
Свидетельство о публикации №107042900439
Рецензии