На улице дождь. Не великое дело.
По лужам зонты в пережитке калош.
«Скажите, прохожий, что ж вы так не смело
Весны надоевшей ложитесь под нож?
Забыли, как нервно болтались на реях,
Тряслись в катафалках ее не любви
И в ранах последнего проблеска снега
Так верили в чудо немой красоты!?
Она вас нарежет как нужно, потоньше,
Подкрасит, где стерлось, слегка подтолкнет,
А вы уж не мешкайте, не экономьте,
Врезаясь в витрины игривой волной».
Вокруг кто-то ходит с прицелом на лето,
Прокрался в газеты, как будто всерьез,
И важной от гордости вздутой котлетой
Сердито порхает среди ручейков.
На улице дождь. Он одет по погоде.
Ему до любви только тридцать минут.
«Прохожий, постойте. Все нынче не в моде.
Ах, дайте же руку без всех «почему».
На улице. Просто так
© Copyright: Роман Боронин, 2007
Свидетельство о публикации №107042902262
Свидетельство о публикации №107042902262
Рецензии