За слога остроту хвалит поэт,
И органично так все завертелось:
Он был влюблен, она, как будто, нет.
Попутно как-то все забылось.
Ты пил? О да, ты сильно пил.
Ты литератор? Я – чернорабочий.
При нужном приложенье сил,
Не хуже напишу я, между прочим.
Но все скупают гимн любви,
Смакуя деньги, секс и ложь.
Плевать им, что она в крови,
Плевать, что он хватает нож.
Редактор крепкую рукой,
Все имена перечеркнул.
Комок в груди, на сердце – вой.
В ушах же монотонный гул.
И раскупали все твою
Историю правдивых дел.
Все знали, что она в раю,
Что он до рая не успел.
Ты пил? О да, ты сильно пил.
Ты литератор? Я – чернорабочий.
При нужном приложенье сил,
Не хуже напишу я, между прочим.
За слога остроту хвалит поэт.
А кто-то спросит: «Сколько в этом правды?»,
Ты усмехнешься: «Лжи в помине нет.
Да правды тоже, коли хочешь знать ты».
Повесть о любви
© Copyright: Рог Судного Дня, 2007
Свидетельство о публикации №107042901359
Свидетельство о публикации №107042901359
Рецензии
Красивое стихотворение) и особенно понравилась концовка - душевно)
приглашаю в гости)
С Уважением, Minоr.
Грустливый Александр 29.04.2007 15:43 • Заявить о нарушении
приглашаю в гости)
С Уважением, Minоr.
Грустливый Александр 29.04.2007 15:43 • Заявить о нарушении