Натюрморт

Она сидит у окна. В комнате пусто: ни души, ни звука. На столе – остатки ужина. Недопитый кофе, крошки, посуда, беспорядочно расставленная повсюду.
За окном нет ветра.Занавески повисли в воздухе, а в их складках застыло что-то невысказанное. Ее волосы, как нарочно, разбросаны по плечам. Глаза пусты, смотрят вдаль, а, может быть, вглубь себя.
И никаких признаков жизни. Она слилась со своей молчаливой комнатой и стала похожа на эти чашки, на эти остатки ужина в одиночестве.
Сейчас она – часть Картины. Натюрморта. Мгновения, переходящего в Вечность.
И кажется, что это мгновение отражает ее сущность больше любых слов, фотографий и биографических данных.
Вдруг подул Ветер. Зашевелились прозрачные занавески, растрепались волосы, затрепетала скатерть на столе. Словно все неожиданно вернулось к жизни, прогнав из углов комнаты таинственную недосказанность. Душа вернулась в тело. Легкая дрожь пробежала по ее лицу, - и две капли слез скатились вниз и ударились оземь, разлетевшись на мелкие искры.
И ничто больше не напомнит ей о том, какой она была всего миг назад. Только Ветер, унесший в кулачках недосказанность ее сердца, запомнит эту немую сцену –
Натюрморт, - перенесет это мгновение в Вечность.