Но листья падают Зимой...

Восторженная тишина
и пеленою спрятан дом…
Лишь дымкой кутает она
и развернёт на север юг.
Не вечереет до темна,
весит прозрачных нитей след,
Расхожи мысли, не полна,
Настанет день, прошло сто лет.
В плотную к камню подойдёшь,
Сердечность камня не услышишь,
Где холод – в царство попадёшь,
Не гул, но лёгкий стук и мыши…
Скребутся, хитро выбегая,
Боятся белой дня весны,
Но не останется былая
Не гордость, но поющий. Сны…
Затянет не обыкновенно,
Шекспир споёт Любовь во Век,
И в той сонете будет непременно
Не грусть и романтичен человек.
Их так учили с детства видеть,
Воспринимать сердечный стон,
Стараясь вовсе не обидеть,
Заплакал вновь хрустальный звон.
По самой Вере нет преграды,
Нет размечтавшегося, воля,
Но всё на столько не серьёзно,
Не станем думать про простое…
Свинцовой дымкой окаймленный,
Захвачен медленной тюрьмой,
Сердечно в дерево влюблённый
И листья падают зимой.
Степенно сон склоняет землю,
Заставит птиц искать приют,
Не понимаю, не приемлю,
Зачем оставил тёплый юг.
Зачем в моря уходишь хмурый?
Зачем даёшь надежду, Веру?
Но ровно полночь…
Окунётся прохлада лёгкой летней стужи…