По счету двадцать третья зима

Я всегда писал стихи,
Не думая о чем они,
Не вкладывая честный смысл,
Не замечая явных искр…
Забыв поэта назначенье,
Я наслаждался размышленьем
На вариации свободы,
Любви, беды, родной природы…
Не воспевая, не судя
Взрастил из этого дитя.
На цербера внутри похоже,
На внешность – чисто ангел божий.
Сей Омен рос, травил людей, -
Без мыслей, даже без идей.
И люди были рады яду,
Пили с душой какой год кряду,
Потом, напившись, погибали –
Эти стихи их отравляли.
А нелюдь рос и развивался,
И те, кто мил ему остался
Уже бросали в него камни…
Но жертв так много – мир не ставни,
Что можно запросто захлопнуть, -
Здесь можно расцветая – сохнуть.
На всех есть Гад, который вдоволь
Напившись добротой даст повод
Уйти во тьму и не вернуться,
В тумане жизни захлебнуться…
А сам пойдет искать по новой
Тех, кто избит судьбой суровой
И ищет в друге пониманье –
Найдет… И дальше вновь… Молчанье…
Не ведал совесть, не знал жалость,
Во всем он видел чужих слабость
На ней играл, на ней творил,
Что дальше будет не забыл…
Так трудно правду написать,
Тем более о том, кто внять,
Не может больше, чем пацан,
Что есть в тебе и в нем ты сам…
12.12.06.