New York
Уставший старый город,
Миллионы бледножелтых кирпичей,
Согретые ладонями бездомных,
Остывают в душах богачей.
Апрельский дождь стекает по витринам,
Смывая с них китайский алфавит,
Я в Бруклине стихи пишу в машине,
Пока душа на перекрёстке не сгорит.
Свидетельство о публикации №107042701923